Tá tudo doido!!!!

A cada dia que passa eu penso que já nada me poderá surpreender.
Para surpresa (ou não), pumba lá sou eu novamente surpreendido, como é que posso dizer isto.... pela maluquice crónica degenerativa de mentes atormentadas que não servem para muito mais que trazer ao mundo baldes de merda mental que nos são postos diante dos olhos quase que diáriamente (ufa...dizer isto tudo sem virgulas não é fácil).

Um dos meus vicios diários é ler notícias em sites de internet, em vez de comprar o jornal em papel e contribuir para o abate vil das nossas queridas árvores (isto foi só para parecer bem, uma vez que me tou, vá lá, cagando, para a maioria das árvores deste mundo e até de portugal), gosto da comodidade de poder apenas com clicks no rato varrer uma série de meios de comunicação online, nacional e internacional.

Muitas vezes esta leitura diária faz-me ganhar o dia aquando da leitura de notícias que, para além de me fazerem cócigas no céu da boca ao mesmo tempo que me dão cólicas violentas, me fazem rir com mostras inequivocas da burridade humana.

Hoje dei com esta pérola:
realiza-se desde há 8 anos, em Verona, Itália, o Salão Internacional do Luxo.
Pois um certame com tão brilhante e oponente nomenclatura era de prever que nos trouxesse, ao nosso humilde convívio, artefactos capazes, vá lá, de nos fazer regurgitar de nojo pela sua opulência, numa altura em que quase todo o mundo precisa, para dar um peido com molho, de recorrer à Cetelem ou GEmoney para comprar o papel higiénico.

Uma das peças desta edição do referido salão é um Caixão em ouro no valor de 280 mil Euros.

Lá está, um gajo se é fútil em vida, é provável que queira, em morte, ser enterrado com a opolência que o caracterizou em vida, ainda que em meu entender isso não lhe vá valer de muito.
Pensando melhor, até lhe poderá valer alguma exposição mediática quando a sua tumba for violentada para lhe sacarem o caixão e o deixarem, no seu fato Armani, a mercê dos abutres que esvoaçarão por cima do seu putrefacto cadáver.

Para mim a ideia de alguém estar disposto a dar por um caixão o valor que dá para pagar a minha casa e o meu carro a pronto e ainda ficar com um pé de meia jeitoso já é suficiente para me deixar pensativo e arreliado, mas isto ainda não acabou... imaginem vocês que este caixão maravilha tem um extra que sim senhor. No seu interior vem equipado com um Fantástico.....trtrtrtrtrtrtrtrtrtrt (isto é rufar dos tambores) trtrtrtrtrtrtr TELEMÓVELLLLL...

Sim, a pergunta é mesmo essa. Para quê?
Para que raio é que o Morto precisa de um sacana de um telemóvel dentro do caixão???
A explicação do brilhante inventor desta maravilha da tecnologia é a de que o Sr. Morto, pode, no caso de ser enterrado vivo, mandar um sms à familia a explicar o sucedido.

Brilhante... Brilhante mente esta que nos dá a alegria de termos hoje disponível um invento que tanto vai fazer pela humanidade. Milhões de vidas, consigo eu antecipar, que esta invenção vai salvar.

Só tenho duas questões.
1ª Ó Sr. inventor e será que há rede 7 palmos abaixo da terra?
2ª Um gajo que tem 280 Mil euros para gastar num caixão, não terá também dinheiro suficiente para ter um médico, que nem precisa de ser muito competente, mas que pelo menos saiba ver se ele está realmente morto?

Agora que penso melhor neste invento parece-me pateta.

Ao Sr. Inventor, arranje uma vida, eu sei que para ter ideias destas, provavelmente você deve ter uma vida sexual fraquinhaaaaa, derivado provavelmente do seu cabelo oleoso, da acne e do óculos fundo de garrafa tipo anos 70.
Mas aqui que ninguém nos ouve... já se arranjam uma brasucas muito jeitosas aí por 100€ à hora... exprimente vá lá, não se irá arrepender.

Ao futuro morto, eh pá deixe-se disso, o meu NIB é o 0010.000665578.16544.012.02 pode lá depositar o dinheirinho e terá sempre estadia assegurada nas suas visitas a Portugal, esteja descansado que reservar-lhe-ei um bungallow no parque de campismo da Costa de Caparica com vista previligiada para o Barbas.
Quando patinar ainda lhe mando uma coroa de flores muito jeitosa para enfeitar o cortejo fúnebre.

Ele tá tudo doido, ou sou só eu?